第一百零七章 周庄夜话水做的江南，梦做的桥 (第2/2页)
　　
　　周庄的夜是最静的。灯一盏一盏地亮起来，红红的，黄黄的，在水里拖出一道一道长长的影子，像她诗里那些写不完的句子，写了又断，断了又续，续了又断。我坐在河边的石阶上，收了伞，让雨落在身上。雨丝细细密密的，落在脸上，凉凉的，痒痒的，像有人在很远很远的地方，用手指轻轻地、轻轻地拂过我的脸颊。我闭上眼睛，听橹声。橹声咿咿呀呀的，像一首没有词的歌，唱了一千年，还在唱。唱给水听，唱给桥听，唱给雨听，唱给那些在夜里睡不着的人听。那些女诗人，也睡不着。她们睡不着的时候，不写诗，不填词，不唱曲。她们只是坐着，坐着，听橹声。橹声从很远很远的地方传过来，咿咿呀呀的，像有人在很远很远的地方，唱着一首没有词的歌。她们听着听着，天就亮了；听着听着，人就老了；听着听着，花就落了。
　　
　　我在周庄的巷子里走了一夜。巷子窄窄的，两边的墙高高地立着，墙根下长满了青苔，青苔厚厚的，软软的，像一层绿绒毯，踩上去要格外小心。墙头探出几枝木香藤，藤蔓密密匝匝地缠在一起，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。藤蔓间缀着细细碎碎的白花，花瓣薄得像蝉翼，被雨打湿了，半透明地贴在叶子上，像泪痕，又不像是泪痕。我忽然想，那些女诗人，是不是也走过这样的巷子？是不是也看过这样的青苔？是不是也摸过这样的木香藤？也许来过。也许没来过。可她们的魂，来过。在诗里来，在词里来，在那些被雨水泡烂了的旧稿里来。她们来的时候，不说话，不写诗，不填词。她们只是走着，走着，走着。走累了，就停下来。停下来，回头看一眼。看一眼，就够了。
　　
　　天亮了。雨还在下。我走到镇口，回头看了一眼。周庄在雨中朦朦胧胧的，像一幅褪了色的水墨画。画里有桥，有水，有船，有巷子，有青苔，有木香藤，有那些她写过的、没写过的、写了又烧了的诗。诗在，她就在。在每一个下雨的夜晚，在每一个橹声咿呀的黄昏，在每一个读到她的诗的人心里，她还活着。活着，就能继续写。写那些诗，写那些词，写那些再也回不去的日子。
　　
　　雨声未歇，花魂未远。