第九十九章 鸣野山房沈复粲与那一部未印的书 (第2/2页)
　　
　　他刻了一部又一部，刻了五十年，刻到纸都黄了，刻到字都花了，刻到手指都磨出了血。可他不停下来。他怕一停下来，就再也刻不出那些书了；他怕刻不出那些书，就再也救不回那些字了。他刻到最后，只剩下一部书。那部书，不是宋版，不是元版，不是明版。那部书，是他自己。他在那部书的扉页上，写下了三个字——“沈霞西”。他不需要被人记住，可他需要被人知道。知道是他，把这些书从风雨中救出来的；知道是他，让它们活在了纸上；知道是他，替它们守了一辈子的孤灯。他不怕被人忘记，怕的是它们被人忘记。它们被人记住了，他就满足了。
　　
　　他晚年，是在鸣野山房里度过的。鸣野山房，是他自己取的名字。鸣是鸟鸣，野是原野。他把自己活成了一只鸟，在鸣野山房里鸣叫，在鸣野山房里啼血，在鸣野山房里等着那些被遗忘的书籍回来。他一个人，住在绍兴的老宅里，守着那些书，那些目，那些再也回不去的日子。他不再刻书了。不是刻不动，是不想刻了。刻书是需要对手的。他的对手走了，他刻给谁看呢？
　　
　　他把那些书，一本一本地翻，一页一页地看，一个字一个字地读。他读了宋版《汉书》，读了元版《史记》，读了明版《文选》，读了那些他藏了一辈子的、刻了一辈子的、爱了一辈子的书。他读着读着，眼泪就流了下来。他哭得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。他说：“你们回来了。我等了你们一辈子。”它们没有回答。它们不会回答。它们死了。可它们的字，还在。它们的名，还在。它们的人，还在他的架上，还在他的心里，还在那场永远下不完的江南烟雨里。他笑了，笑得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。他说：“好。不走就好。”
　　
　　他没有等到那一天。他死了。死在他还来不及刻完最后一部书的时候，死在它们还没有全部回来的时候，死在那场永远下不完的江南烟雨里。可他还在等。不是因为他傻，是因为他不能不等。等，是他唯一的信仰。不等了，他就真的什么都没有了。
　　
　　他活到七十多岁，在一个下雨的夜晚，闭上了眼睛。那年的雨，细细密密地落在绍兴的鸣野山房上，落在鉴湖的烟波里，落在它再也看不见的远方。他的《鸣野山房书目》，被他的后人刻了出来。他在自序中写道：“余少时即好读书，每于花晨月夕，披卷自娱。及长，宦游四方，备尝行役之苦。然此心未死，此志未泯。于舟车劳顿之中，以藏书刻书自遣。今老矣，回思往事，如烟如梦。因辑数十年所藏，汇为一编，名曰《鸣野山房书目》。非敢传世，亦以寄吾哀思云尔。”
　　
　　他没有被人忘记。他藏的书，被收藏在各大图书馆里，被记载在《中国古籍善本书目》中，被后人铭记。那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧书里，有他的名字。不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
　　
　　他在《鸣野山房书目》的序言中写过这样一句：“盖恐其一旦散失，后人无由见之。”那是他一生中写得最让人心疼的一句。他的恐，救了它们；他的藏，活了它们；他的记，留住了它们。他不怕自己被人忘记，怕的是它们被人忘记。它们被人记住了，他就满足了。他满足了，可他还在等。等什么？等那个把它们从风雨中救出来的人。那个人，是他自己。他救出来了，藏起来了，刻出来了，留下来了。他不怕自己不在，怕的是它们不在。它们在，他就在。在每一个下雨的夜晚，在每一个翻书的沙沙声里，在每一个读到他的书的人心里，他还活着。
　　
　　雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在鸣野山房的瓦上，落在鉴湖的烟波里，落在他的书里，落在每一个读他的书的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像他的人，像他的命，像他的书。
　　
　　他在《鸣野山房书目》的序言中写过这样一句：“虽饥寒交迫，不恤也。”他的不恤，是它们的光。那光不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。光里有宋版《汉书》，有元版《史记》，有明版《文选》，有那些他救了一辈子的书。它们在光里，对他笑，说：“沈先生，你又瘦了。”他哭了。他哭得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。他说：“你们回来了。我等了你们一辈子。”它们说：“我们回来了。不会再走了。”他笑了，笑得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。他说：“好。不走就好。”
　　
　　雨声未歇，花魂未远。