第九十八章 结一庐：朱学勤与那一部未编的目 (第1/2页)
江南烟雨葬花魂
江南的雨，从来不肯痛快地下。可它落在浙江仁和的运河边，便碎成了一片一片的纸。那纸不是宣纸，是书目——被岁月蚀黄了的、被虫蛀穿了的、在结一庐的书架上叠了又落、落了又叠的纸，像他当年在灯下写的那一部《结一庐书目》，墨迹未干，纸就黄了，黄了又脆，脆了又碎，反反复复，像他这一生的痴。
我是在一个雨天的午后走到仁和运河边的。河水是青的，青得像一块被岁月磨去了光泽的玉，水面上浮着几片落叶，叶子被雨水泡得发黄，软塌塌地贴在水的皮肤上，像一封被揉皱了的、怎么也展不平的信。河边的柳树老了，树干空了心，可枝条还在发，垂在水面上，被风一吹，蘸着水画圈，画了一个又一个，画到圈散了，画到水浑了，画到那些他曾经倚过的栏杆，已经烂了，断了，只剩下两个石墩，孤零零地蹲在河岸上，望着对岸那些陌生的、崭新的、与他无关的楼。我撑着伞，沿着河岸慢慢地走。伞面上的雨声沙沙的，像他在灯下翻动书页的声音。他翻了一辈子的书页，编了一辈子的书目，可那些书目，没有一本是他为自己编的。他为古人编，为今人编，为那些他爱过的、敬过的、心疼过的书编。唯独没有为自己编过。
我是来找一个人的。他叫朱学勤，字修伯，号结一庐主人。他是清代末年的藏书家、版本学家。他生于浙江仁和，是朱某的儿子，某人的丈夫。他官至大理寺卿，一生藏书数万卷，编有《结一庐书目》。他活了六十多岁，藏了一辈子的书，编了一辈子的目，写了一辈子的记，可那些书，没有一本是他自己写的。他为古人藏，为版本藏，为那些他爱过的、敬过的、心疼过的文字藏。唯独没有为自己藏过。他不需要自己的书。他只需要古人的书。古人的书，藏在架上，架在，书就在。他怕的不是自己被人忘记，怕的是古人的书被人忘记。他不能忘。他还要藏，还要编，还要写，还要等那个把古人的书从火中救出来的人。那个人，是他自己。
他出生的时候，仁和下着雨。那是道光三年（1823年），大清王朝已经走了下坡路。鸦片战争的硝烟刚刚散去，太平天国的风暴正在酝酿。江南的繁华，还在苟延残喘。他生在这样一个乱世的序幕里，注定了他的这一生，要与书结缘，与史结缘，与那些被战火烧毁的、被时间湮没的、被世人遗忘的文字结缘。
朱家是仁和的书香门第。他的父亲朱某，字某，号某，是道光年间的秀才，以教书为生。他对儿子的教育极为重视，朱学勤是家中长子，自小便跟着父亲读书认字。他三岁识字，五岁能诗，七岁能文，九岁能书。他的书读得早，也读得多，多到父亲常常指着书房里那些堆满墙壁的书，对来访的客人说：“你们看，这些都是我家修伯读过的。”客人们看了，啧啧称奇。有人说：“此子将来，必成大器。”有人说：“此子之才，不在其父之下。”朱父听了，只是笑笑。他不在乎儿子是不是大器。他在乎的，是儿子读的书，能不能像那些古人的书一样，留下来。他教他读《四书》，读《五经》，读《史记》，读《汉书》。他告诉他：“书不在多，在真。真的书，不用读太多，一本就够了。”他记住了。他记了一辈子。可他读的书，太多了。多到他自己都数不清。那些书，藏在他的结一庐里，藏在那些他编了一辈子的书目中，藏在那些他读了又批、批了又藏、藏了又读的旧稿里。他不给人看，可他自己看。看了一遍又一遍，看到纸都皱了，看到墨都淡了，看到字都花了。那些书，是他用命读的。他舍不得丢。
他从小就喜欢藏书。他家的老宅里，有一间书房，名叫“结一庐”。结一是结为一，庐是草庐。他把书房当成了一座宝库，把自己当成了一个守库人，在宝库里读书，在宝库里编目，在宝库里等着那些被遗忘的书籍回来。他在书架上摆满了书，宋版、元版、明版，无所不有。他把那些书当成自己的朋友，自己的兄弟，自己的孩子。他对着书说话，说那些不敢对任何人说的心事。书不会回答，可书会听。他不怕书不会说话，怕的是书散了，他的心事没有人听了。他怕自己忘了自己是谁。他不能忘。他还要藏书，还要编目，还要写记，还要等那个人来。
他三十岁那年，太平天国起事，江南沦陷，仁和城破，朱家的藏书楼被烧了大半。他站在废墟前，看着那些被烧焦的书页在风中飘散，眼泪流了下来。他哭得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。他说：“你们走了，我怎么办？”它们没有回答。它们不会回答。它们死了。可他不甘心。他不能让它们死。他要把它们救回来。他从废墟里捡起那些还没有烧毁的书页，一张一张地展平，一页一页地修补，一本一本地重装。他修了一年，两年，三年，修到手都肿了，修到眼睛都花了，修到头发都白了。可他不停下来。他怕一停下来，就再也救不回那些书了；他怕救不回那些书，就再也见不到那些字了。他救的不是书，是史。是那些被战火烧毁了的、被时间湮没了的、被世人遗忘了一千年的、纸上的史。
他在《结一庐书目》的序言中写道：“余生平无他好，惟好书。每见异书，必倾囊购之。虽饥寒交迫，不恤也。盖恐其一旦散失，后人无由见之。”
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