第九十四章 古欢堂：黄易与那一方未泐的碑 (第2/2页)
　　
　　虽风雨寒暑，不惮也——即使风雨寒暑，他都不怕。盖恐其一旦湮没，后人无由见之——他只怕这些碑一旦湮没了，后人就再也见不到了。他不是学者，他是救火者。他在时间的火场里，抢出那些即将化为灰烬的碑石，拓下来，考出来，记下来，让它们活在纸上，活在书里，活在读者的心里。他不能让它们活过来，可他能让它们不被忘记。不被忘记，就是活着。活在他的拓片里，活在读者的眼里，活在那场永远下不完的江南烟雨里。
　　
　　他访了一块又一块，访了二十年，访到鞋都磨破了，访到腿都走不动了，访到身体都垮了。可他不停下来。他怕一停下来，就再也访不到那些碑了；他怕访不到那些碑，就再也救不回那些字了。他访到最后，只剩下一块碑。那块碑，不是汉碑，不是魏碑，不是唐碑。那块碑，是他自己。他在那块碑上，刻下了三个字——“黄小松”。他不需要被人记住，可他需要被人知道。知道是他，把这些碑从风雨中救出来的；知道是他，让它们活在了纸上；知道是他，替它们守了一辈子的孤灯。他不怕被人忘记，怕的是它们被人忘记。它们被人记住了，他就满足了。
　　
　　他晚年，是在古欢堂里度过的。古欢堂，是他自己取的名字。古是古人，欢是欢愉。他把自己活成了一块碑，立在古欢堂里，立在风雨中，立在那场永远下不完的江南烟雨里。他一个人，住在济宁的老宅里，守着那些拓片，那些书，那些再也回不去的日子。他不再访碑了。不是访不动，是不想访了。访碑是需要对手的。他的对手走了，他访给谁看呢？
　　
　　他把那些拓片，一张一张地翻，一块一块地看，一个字一个字地读。他读了《汉武梁祠画像》，读了《汉鲁峻碑》，读了《汉乙瑛碑》，读了《汉礼器碑》，读了那些他访了一辈子的、救了一辈子的、爱了一辈子的碑。他读着读着，眼泪就流了下来。他哭得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。他说：“你们回来了。我等了你们一辈子。”它们没有回答。它们不会回答。它们死了。可它们的字，还在。它们的名，还在。它们的人，还在他的拓片里，还在他的心里，还在那场永远下不完的江南烟雨里。他笑了，笑得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。他说：“好。不走就好。”
　　
　　他没有等到那一天。他死了。死在他还来不及访完最后一块碑的时候，死在它们还没有全部回来的时候，死在那场永远下不完的江南烟雨里。可他还在等。不是因为他傻，是因为他不能不等。等，是他唯一的信仰。不等了，他就真的什么都没有了。
　　
　　他活到六十多岁，在一个下雨的夜晚，闭上了眼睛。那年的雨，细细密密地落在济宁的古欢堂上，落在运河的烟波里，落在它再也看不见的远方。他的《小蓬莱阁金石目》，被他的后人刻了出来。他在自序中写道：“余少时即好金石，每于花晨月夕，摩挲碑版自娱。及长，宦游四方，备尝行役之苦。然此心未死，此志未泯。于舟车劳顿之中，以访碑拓碑自遣。今老矣，回思往事，如烟如梦。因辑数十年所访，汇为一编，名曰《小蓬莱阁金石目》。非敢传世，亦以寄吾哀思云尔。”
　　
　　他没有被人忘记。他访的碑，被收藏在各大博物馆里，被记载在《金石萃编》中，被后人铭记。那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧书里，有他的名字。不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
　　
　　他在《嵩洛访碑日记》中写过这样一句：“盖恐其一旦湮没，后人无由见之。”那是他一生中写得最让人心疼的一句。他的恐，救了它们；他的访，活了它们；他的记，留住了它们。他不怕自己被人忘记，怕的是它们被人忘记。它们被人记住了，他就满足了。他满足了，可他还在等。等什么？等那个把它们从风雨中救出来的人。那个人，是他自己。他救出来了，拓出来了，记下来了，留下来了。他不怕自己不在，怕的是它们不在。它们在，他就在。在每一个下雨的夜晚，在每一个摩挲碑版的沙沙声里，在每一个读到他的书的人心里，他还活着。
　　
　　雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在古欢堂的瓦上，落在运河的烟波里，落在他的书里，落在每一个读他的书的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像他的人，像他的命，像他的书。
　　
　　他在《嵩洛访碑日记》中写过这样一句：“虽风雨寒暑，不惮也。”他的不惮，是它们的光。那光不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。光里有《汉武梁祠画像》，有《汉鲁峻碑》，有《汉乙瑛碑》，有那些他救了一辈子的碑。它们在光里，对他笑，说：“黄先生，你又瘦了。”他哭了。他哭得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。他说：“你们回来了。我等了你们一辈子。”它们说：“我们回来了。不会再走了。”他笑了，笑得像个孩子，露出几颗稀疏的牙齿。他说：“好。不走就好。”
　　
　　雨声未歇，花魂未远。