第七十八章 啸雪庵：吴绡与那一场未化的雪 (第1/2页)
　　
　　江南烟雨葬花魂
　　
　　江南的雨，从来不肯痛快地下。可它落在常熟虞山的梅花林里，便碎成了一片一片的雪。那雪不是冬日的雪，是春日的雪——被东风揉碎了的、被梅香浸透了的、在啸雪庵的瓦檐上积了又化、化了又积的雪，像她当年在灯下写的那一卷《啸雪庵诗钞》，墨迹未干，雪就化了，化成一摊水，水又结成冰，冰又融成水，反反复复，像她这一生的等待。
　　
　　我是在一个雨天的清晨走到虞山脚下的。山不高，却有一种说不出的清寂，像一位闭目养神的老僧，盘腿坐在常熟城的西边，一坐就是几百年。山道两旁种满了梅花，正是花开的时节，满树的梅花被雨水打湿了，花瓣垂着头，像一个个做错了事的孩子。雨丝从花瓣上滑下来，滴在青石板上，滴在我的伞面上，滴在我的心里。我撑着伞，沿着石阶一步一步地往上走。石阶是青石的，被雨水冲刷了无数遍，光滑得像一面一面铜镜，映着天，映着云，映着那些从梅枝间漏下来的、碎成粉末的光。
　　
　　我是来找一个人的。她叫吴绡，字素公，号啸雪庵主。她是明末清初的女诗人、女画家。她生于常熟，嫁于同邑的许瑶，寡于中年，以诗画自娱。她的诗集叫《啸雪庵诗钞》，她的画作散落在江南的旧宅里，像那些被雨水泡烂了的、又被她一针一线缝补起来的旧梦。她的一生，像这虞山的梅花——开在雪里，谢在雪里，开谢之间，是她守了四十年的寡，是她画了四十年的梅，是她等了四十年的、永远不会回来的人。
　　
　　她出生的时候，常熟下着雨。那是万历末年，明朝已经奄奄一息。朝堂上党争不断，辽东的边患一天比一天急，西北的流寇一天比一天多。可她不知道。她什么都不知道。她只是常熟城里一座老宅里的女娃子，在母亲的怀里，被乳母抱着，在回廊里走来走去，走到东，走到西，走到雨停了，天晴了，又下雨了。
　　
　　吴家是常熟的书香门第。她的父亲吴某，字某，号某，是万历年间的秀才，以教书为生。他对女儿的教育极为重视，吴绡是家中长女，自小便跟着父亲读书认字。她三岁识字，五岁能诗，七岁能词，九岁能画。她的诗写得早，也写得好，好到父亲常常拿着她的诗稿，对来访的客人说：“你们看，这是我家素公写的。她才十岁。”客人们读了，啧啧称奇。有人说：“此女将来，必成大器。”有人说：“可惜是个女孩儿，若是个男孩儿，必中进士。”吴父听了，只是笑笑。他不在乎女儿是不是进士。他在乎的，是女儿的诗，能不能像那些古人的诗一样，留下来。他教她读《诗经》，读《离骚》，读汉魏六朝诗，读唐诗宋词。他告诉她：“诗不在多，在真。真的诗，不用写太多，一首就够了。”她记住了。她记了一辈子。可她写的诗，太多了。多到她自己都数不清。那些诗，藏在她的啸雪庵里，藏在那些她画了一辈子的梅花中，藏在那些她写了又改、改了又烧、烧了又写的旧稿里。她不给人看，可她自己看。看了一遍又一遍，看到纸都皱了，看到墨都淡了，看到字都花了。那些字，是她用命写的。她舍不得丢。
　　
　　她十五岁那年，嫁了人。嫁的是同邑的许瑶。许瑶，字某，号某，是常熟的诸生。他工诗词，善书画，尤精篆刻。他懂她的诗，懂她的画，懂她的心。她写了新诗，第一个给他看；他读了，会在诗稿的空白处，用小楷写下一段批语。批语不长，只有几个字——“此句妙绝”，“此字可再酌”，“素公，你又瘦了”。她画了一幅梅花，他会在画的空白处题一首诗。诗不长，只有四句——“冰姿不怕雪霜侵，羞傍玉楼与琼林。冷淡未知人世味，一般清瘦似君心。”她读了，脸红红的，心里甜甜的。那时候的她，以为日子会一直这样下去。以为那些梅花会一直开着，那些诗会一直题着，那些茶会一直热着，那些灯会一直亮着。
　　
　　可她错了。
　　
　　许瑶后来病了。他的病，来得突然，来得凶猛。先是发热，然后咳嗽，咳血，最后卧床不起。她守在床边，握着他的手，他的手冰凉，冰得像冬天的石头。她喂他吃药，他吃不下；她给他喂粥，他咽不下。她看着他一天一天地消瘦，一天一天地衰弱，心如刀割。她请了最好的医生，用了最好的药，可没有用。许瑶的病太重了，药石无效。他死了。死在她还来不及为他画完那幅《梅妻鹤子》的冬天。她跪在灵前，哭得撕心裂肺。她哭着说：“你走了，我怎么办？那些题诗怎么办？”可他听不见了。他永远地不回答了。那一年，她大概三十岁。她成了寡妇。她没有再嫁。不是她不想，是她不能。她是许家的媳妇，是许瑶的妻子，是许瑶孩子的母亲。她不能做对不起许家的事，不能做对不起许瑶的事。
　　
　　她把所有的精力，都放在了诗上，放在了画上。诗是她唯一的寄托，画是她唯一的伴侣。她每天在啸雪庵里，画一幅又一幅的梅花。她画梅花，画那些“冰姿不怕雪霜侵”的梅花。她的梅花，越来越淡，越来越瘦，越来越不像梅花，像她这个人——瘦，淡，冷，孤。她用墨越来越少，用水越来越多，墨淡到几乎没有颜色，水多到纸都皱了。她不是在画画，她是在哭。把哭画成画，把泪化成墨，把疼凝成纸上的那一点一点的、淡淡的、几乎看不见的痕迹。
　　
　　她画了一幅《寒梅图》，画了三年。三年里，她画了撕，撕了画，画了又撕，撕了又画。她画了无数幅，撕了无数幅，撕到纸屑堆了满地，撕到墨汁溅了满墙，撕到手指都磨出了血。可她不肯停下来。她怕一停下来，就再也画不出那枝梅了；她怕画不出那枝梅，就再也见不到他的影子了。她画到最后，只剩下几笔枯墨，几根瘦枝，几点淡花。可就是这几笔，几根，几点，比她从前画的所有梅花，都更让人心疼。因为她把她的命，画进去了。她的命，是苦的，是淡的，是瘦的，是冷的。可她的命，也是倔的，是硬的，是不肯低头的。
　　
　　她写过一首《梅花》，诗里有一句：
　　
　　“冰姿元不染尘埃，冷淡生涯独自开。莫怪世人轻颜色，此花原是雪中胎。”
　　
　　冰姿元不染尘埃——她的梅花，冰姿玉骨，不染尘埃。冷淡生涯独自开——她这一生，冷淡的，独自的，开在无人看见的角落。莫怪世人轻颜色——不要怪世人轻视它的颜色。此花原是雪中胎——这花，是从雪里长出来的。她写的是梅花，也是她自己。她是从雪里长出来的花，开在冬天，开在无人看见的角落，开在那些只有她自己知道的夜里。她不怕世人轻视，不怕世人看不见，不怕世人不懂。她只需要自己懂。懂自己为什么画了一辈子的梅花，懂自己为什么守了一辈子的寡，懂自己为什么在那间小小的啸雪庵里，一个人，活到了七十岁。
　　
　　
　　
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