第492章 牺牲 (第2/2页)
　　
　　是成百上千。
　　
　　从街道两侧的每一栋房子里，从每一条小巷的尽头，从内城城墙上的每一个垛口后面。
　　
　　白甲兵。
　　
　　密密麻麻。
　　
　　每一个白甲兵手里都捧着一个陶罐。
　　
　　张绣的瞳孔缩了一下。
　　
　　白甲兵同时动了。
　　
　　陶罐从四面八方飞过来。
　　
　　砸在人群中，砸在地面上，砸在马背上。
　　
　　火油飞溅。
　　
　　深色的液体溅了张绣一身。
　　
　　辛辣的味道直冲脑门。
　　
　　白甲兵的掌心同时亮了。
　　
　　惨白色的火焰，几百点，像鬼火。
　　
　　按下去。
　　
　　地面上，墙壁上，到处都是火油的地方。
　　
　　轰——
　　
　　火海。
　　
　　内城城门前方的整片区域，瞬间变成了一座火炉。
　　
　　比外城更猛。
　　
　　因为越靠近内城，房屋越密集。
　　
　　巷道越窄。
　　
　　火油越多。
　　
　　火焰在窄巷里蹿得比人高，热浪翻滚着往上涌，把城门楼上的旗帜都烤得卷了边。
　　
　　张绣军中立刻响起了惨叫声。
　　
　　外围的士兵衣甲着火，翻滚嘶吼。
　　
　　战马疯狂跳跃，把骑手甩落。
　　
　　阵型在火焰中迅速崩散。
　　
　　“往城门集中！”
　　
　　张绣嘶吼。
　　
　　他扯下身上已经烧了一半的披风，扔在地上，一脚踩灭。
　　
　　“全部往城门方向冲！手雷——往城门丢！”
　　
　　这是唯一的活路。
　　
　　退不回去了。
　　
　　身后是火海。
　　
　　两侧是火海。
　　
　　头顶是王盖的嘲笑声。
　　
　　唯一的出路就是面前的内城城门。
　　
　　砸开它。
　　
　　冲进去。
　　
　　杀死他们。
　　
　　手雷兵最先反应过来。
　　
　　十几颗手雷飞向城门。
　　
　　引线不用点。
　　
　　城门前的火海已经烧成了一片。
　　
　　手雷穿过火焰，撞在厚重的木质城门上。
　　
　　轰！轰！轰轰轰——
　　
　　连续爆炸。
　　
　　木质城门在手雷的轰击下迅速碎裂。
　　
　　厚达半尺的铁皮包木，被炸得木屑纷飞。
　　
　　几轮手雷下去，城门中间被炸出了一个脸盆大的洞。
　　
　　张绣心里一喜。
　　
　　“继续！往死里炸！”
　　
　　更多的手雷飞了过去。
　　
　　城门在爆炸中摇摇欲坠，中间的洞越来越大。
　　
　　终于——
　　
　　整扇城门轰然倒塌。
　　
　　碎木和铁皮飞了一地。
　　
　　城门洞露出来了。
　　
　　张绣的眼睛亮了一瞬。
　　
　　然后——灭了。
　　
　　城门洞里面。
　　
　　巨石。
　　
　　一块挨着一块的巨石。
　　
　　从门洞底部一直堆到顶部。
　　
　　严丝合缝。
　　
　　像一面石墙。
　　
　　城门后面——被堵死了。
　　
　　城楼上。
　　
　　王盖的笑声更大了。
　　
　　“张绣啊张绣。”
　　
　　“这城门洞里堵了八尺厚的条石。你炸吧，随便炸。”
　　
　　“看你还有多少手雷。”
　　
　　张绣的指甲嵌进了枪杆的木纹里。
　　
　　“继续炸！”
　　
　　手雷一颗接一颗地往城门洞里飞。
　　
　　在巨石上炸开。
　　
　　火光，碎铁，硝烟。
　　
　　巨石——纹丝不动。
　　
　　手雷的威力炸人绰绰有余，炸这种实心条石远远不够。
　　
　　一颗不够，两颗。
　　
　　两颗不够，五颗。
　　
　　五颗同时炸在一块巨石上，石面上只多了几条裂纹。
　　
　　张绣的太阳穴在跳。
　　
　　手雷在飞速减少。
　　
　　进城的时候，每个士兵身上带四颗手雷。
　　
　　外城的混战已经消耗了大半。
　　
　　辎重里的库存——被敌方骑兵引爆了。
　　
　　现在全军上下能凑出来的手雷，可能不到两千颗了。
　　
　　一千五百颗手雷扔了过去。
　　
　　城门洞里的巨石被炸得坑坑洼洼，裂纹密布。
　　
　　但整体结构还在。
　　
　　没有塌。
　　
　　八尺厚的条石，不是手雷能解决的。
　　
　　王盖在城楼上看着这一切，脸上的笑容越来越大。
　　
　　“快炸完了吧？”
　　
　　他的语气像是在看一只扑腾的苍蝇。
　　
　　“等你炸完了，我再放一轮火油。”
　　
　　“这次不光烧地面。”
　　
　　“从城楼上往下泼。”
　　
　　“从头给你们浇到脚，给你们好好洗个澡！哈哈哈哈！”
　　
　　张绣没有搭话。
　　
　　他转头看了一眼身后的兵马。
　　
　　火海在收缩。
　　
　　四周的火焰越烧越近。
　　
　　热浪已经能烤焦眉毛了。
　　
　　士兵们挤在城门前方的空地上。
　　
　　这是最后的安全区域。
　　
　　再过一刻钟，火会烧到这里。
　　
　　到时候——
　　
　　张绣低头看了看自己手里的虎头金枪。
　　
　　虎头金枪。
　　
　　师父给的。
　　
　　他又看了看张任。
　　
　　张任站在他身侧，长枪拄地，胸口剧烈起伏。
　　
　　满脸黑灰和血污。
　　
　　张绣张了张嘴，想说点什么。
　　
　　“大贤良师万岁！”
　　
　　一个声音从身后响起。
　　
　　嘶哑的，粗犷的，带着浓重的冀州口音。
　　
　　张绣转过身。
　　
　　一个老兵从人群中挤了出来。
　　
　　四十多岁，络腮胡子烧去了一半，脸上全是灼伤的痕迹。
　　
　　左耳朵没了，是刚才被爆炸的碎片削掉的，血还在流。
　　
　　他手里抱着手雷袋。
　　
　　不是一个。
　　
　　七个。
　　
　　从周围士兵身上抢过来的，全抱在怀里，鼓鼓囊囊。
　　
　　每个袋子里四颗。
　　
　　二十八颗手雷。
　　
　　老兵抬头看了张绣一眼。
　　
　　眼神很平静。
　　
　　不是那种慷慨赴死的悲壮。
　　
　　是老兵才有的、见惯了生死之后的淡然。
　　
　　“将军。”
　　
　　老兵的声音不大。
　　
　　“手雷这么着炸不行，得往那些被炸松的缝里塞，用东西压住。”
　　
　　他把手雷袋在怀里箍紧了一点。
　　
　　“我去。”